Diálogos com a Morte #01 - O Suicida.

A dor durou apenas um milésimo de segundo, talvez até menos. Eu a senti porque ele sentiu. Agora ele se contorce estranhamente enquanto volta à consciência. Quando me vê, sua boca se abre, mas nenhum som é emitido. Ele se move pateticamente ainda ignorante do fato que aqui as regras são diferentes. Eu penso, ele escuta.

- Acalme-se. Não tente falar. Não existe ar aqui para o som se propagar. Respirar também não é possível, nem necessário. Deixe as palavras que quer dizer passarem pela sua mente. Eu saberei. Não precisa andar, basta pensar e irá se mover. Embora todo lugar aqui seja igual ao anterior. Você está no Vazio.

Ele olha pra mim em pânico. Ainda não se acostumou com a falta de gravidade. As emoções humanas ainda não o deixaram completamente, mas falta pouco.

- Estou morto? – Ele pensa.

Eu surjo ao seu lado. Ele não se assusta. Medo é sempre a primeira sensação a desaparecer.

- Sim, você está morto. Era o que queria, não?

- Achei que tudo ia acabar. Por que ainda estou... aqui?

- Porque sua vida acabou, mas não sua existência. A realidade de que escapou era apenas um estágio da completude da experiência humana. Estou aqui pra prepará-lo para o próximo.

- Qual é o próximo?

- Não sou eu que decido ou informo. Eu apenas o ajudo a aceitar o fim de sua existência anterior. No caso dos suicidas, costuma ser mais fácil. Vocês costumam aceitar o fim rapidamente, já aceitar a continuidade leva algum tempo.

- O fato de eu ter me matado influencia no que acontece a seguir? Onde eu nasci, na religião em que fui criado, sempre me foi dito que os suicidas vão para o inferno.

-. O que vem a seguir é algo além de minha compreensão, não me foi dado o dom ou liberdade de conhecer o que acontece além deste patamar. Uma coisa eu sei, porém, é que não há inferno. Pelo menos não do modo que os humanos criaram em suas mitologias.

Ele mexe o corpo no Vazio lentamente. Experimentando as novas sensações que fogem as leis da física que estava acostumando, por um segundo, parece até esquecer que está acompanhado. Eu decido lembrar-lhe deste fato.

- Já lidei com muitos suicidas, com os mais diversos motivos: doença terminal, desilusão amorosa, depressão. Qual foi o seu?

- Você não sabe?

- Não sou onisciente. O instante em que você puxou o gatilho foi a primeira vez que soube da sua existência. Tudo o que sei sobre você é o seu fim e o que você me contar.

Ele olha para todos os lados por alguns segundos, contemplando a vastidão sombria, procurando as palavras pra expressar, talvez pela primeira vez, aquilo que ele certamente nunca falou pra ninguém durante sua vida.

- Você chamou esse lugar de O Vazio. Eu uso essa palavra pra descrever como eu me senti a vida inteira. Eu não tinha qualquer doença terminal, nunca amei ninguém pra me desiludir e nunca fui diagnosticado com depressão, não que eu já tenha ido a um psiquiatra pra descobrir. Eu não sentia qualquer apego à vida, ou a qualquer pessoa. Eu vivia sozinho. Não me entenda mal, eu não queria a companhia de ninguém, não tinha nenhum grande objetivo. Ainda sim, me via cheio de obrigações: trabalho, pagar contas, socializar, entre tantas outras. Eu fazia tudo isso sem motivo algum além do fato que fui ensinado que devia. Um dia eu simplesmente cansei.

- Escutei discursos similares antes. Normalmente eles são concluídos com um evento dramático que faz o suicida cansar da espera e apressar a minha chegada. Qual foi o seu evento?

Ele pensa um pouco, talvez pela primeira vez percebendo que sua história não é única. Que o que ele passou, outras pessoas passaram também. Que ele não é especial.

- Fui demitido do meu emprego. Não era um emprego particularmente bom, mas me dava uma vida confortável o bastante pra me manter vivendo um dia após o outro. Depois que o perdi, reavaliei minha vida e acho que decidi que não valia a pena ir atrás de outro e voltar à velha rotina sem sentido.

- Você se matou pra não ter que procurar um emprego?

- Não. Perder o emprego me fez perceber que eu não queria viver. Ir todo dia àquele trabalho, que minha mãe arrumou pra mim, diga-se de passagem, me mantinha inerte, seguindo em ciclos diários sem nem ao menos pensar no que estava fazendo. Nos primeiros dias em que fiquei casa, sozinho, fora desse ciclo, percebi que não queria voltar pra ele ou pra qualquer outro. Foi quando fui atrás de uma arma.

- E colocou uma bala em sua cabeça.

Eu mostro a ele na palma da minha mão a bala destruiu seu crânio. Ele olha pra ela inexpressivamente, então ele estende a própria mão e a bala já se encontra em sua palma e ele começa a girá-la entre seus dedos. Ele dominou as regras desse mundo bem facilmente.

- Por que escolheu um tiro na cabeça? – Eu pergunto.

- Eu queria algo imediato, instantâneo. Não queria pular de um prédio e me arrepender no meio da queda. Não queria cortar os pulsos e me arrepender antes do sangue terminar de deixar meu corpo. Não queria me enforcar e me arrepender enquanto sufocava.

- E se arrepende agora que sabe que existe um depois da morte?

- Não tenho certeza. Não me arrependo de deixar minha antiga vida. Talvez me arrependa quando souber o que é esse próximo estágio. Algum dos outros já se arrependeu aqui, enquanto falava com você?

- Alguns. Eles teriam chorado se ainda fossem capazes de fazer isto aqui. Você não me parece o tipo que choraria.

- Só chorei uma vez em vida. Chorei quando meu pai morreu. Chorei pelo que me pareceu horas enquanto minha mãe me abraçava. Ela já sabe que eu morri?

- Sim e não. Estamos num plano fora da noção de tempo empregada na realidade em que você viveu. Você acabou de morrer, você morreu 10 mil anos atrás e ainda nem nasceu. E o mesmo vale pra todo ser vivente.

- Isso é tudo muito confuso.

- Eu não posso responder sua pergunta. Como eu disse, tudo o que sei sobre qualquer pessoa é o seu fim e o que ela me conta neste estágio. O que posso dizer é que ela morre idosa, numa casa de repouso.

Noto uma sutil expressão de alívio enquanto ele se permite acreditar em minha mentira.

- Você se importa com o sentimento causado pelo seu suicídio?

- Sim, me importo. Eu sei que minha vida importava pra alguns. Sei que algumas pessoas ficarão tristes, talvez até devastadas. Mas eu apenas não estava disposto a viver uma vida que eu não queria pra satisfazer os outros. No fim do dia, ninguém sabe como era viver na minha cabeça.

- Lembro que quando eu era criança e reclamava de algo, minha me dizia que eu deveria ser grato por estar vivo. Depois de anos ouvindo esse discurso, eu comecei a ver que não era bem assim. Todos nós somos trazidos à vida pelas escolhas dos outros, de nossos pais. Esperam que sigamos até que a vida acabe naturalmente ou por acaso independente do que nos aconteça. Não eu. Não pedi minha vida, mas ela era minha e se eu tinha o direito de decidir o que fazer com ela, também tinha o direito de decidir como ela acabaria. Nos meus próprios termos, não como obra do acaso ou destino. Eu decido quando as coisas acontecem pra mim.

Ele olha diretamente pra mim. O rosto com uma expressão séria, decidida.

- Estou pronto. Mostre-me o próximo passo.

Eu aponto pra porta de madeira a nossa frente que não estava lá segundos atrás.

- Aí está. Não precisa bater. Tem certeza que é hora?

- Pra que esperar mais? Obrigado por me ouvir, mas já passei tempo demais no Vazio.

Com um pensamento ele está de pé diante da porta. Ele gira a maçaneta e entra sem hesitar. Poucas vezes vi alguém atravessar aquela porta com tanta convicção. Ele realmente queria deixar a vida que tinha para trás.

Este ambiente de transição é um reflexo da alma sendo coletada. A maioria dos suicidas ainda trás algo pra cá: lembranças dolorosas, esperanças destruídas, oceanos de lágrimas. Este realmente não trouxe nada. Uma vida finalizada sem nunca ter de fato começado.

Uma vida vazia.